Niño de la playa

Aylan Kurdi y Galip Kurdi,

niños sirios de tres y cinco años,

murieron en Bodrum, intentando huir de la guerra

Niño, niñito de la playa no sabes cuanto dolor
siento al ver tu cuerpo traído por las olas.
Hubiese querido verte sonreír,
verte jugar al fútbol con tu hermano,
verte con la vida que te arrebataron.
No quiero verte como un ángel
prefería verte acá en la tierra.
Que manos tenebrosas te separaron de tu madre,
que personas ganan con una guerra asesina.
Tu sangre y la de tu familia claman desde las profundidades,
porque es la voz de los inocentes que no puede ser callada.
Y yo tan lejos, ya nada puedo hacer por tí,
te levantaría y acunara entre mis brazos,
pero ya no tienes frío, ni hambre, ni sueño.
Pero puedo exigir junto con otras,
que se termine la guerra en tus tierras,
que se eliminen las fronteras,
porque todo ser humano tiene derecho
a buscar una mejor vida y no morir en el intento.
Mientras tanto, acá en mi lugar,
hay muchos Aylan que necesitan una mano,
en ellos veré tu sonrisa
para que tu recuerdo no se olvide en esta tierra.
Simplemente Carmen

Aylan Kurdi

En el día del inmigrante, ningún ser humano es ilegal

Muchas gracias Carmen

http://escritosdemanosdemujeres.blogspot.com.ar/ 

El ángel del Señor anunció en la víspera...

El ángel del Señor anunció en la víspera... 

El corazón de El Salvador marcaba

24 de marzo y de agonía.

Tú ofrecías el Pan,

el Cuerpo Vivo

-el triturado cuerpo de tu Pueblo;

Su derramada Sangre victoriosa

-¡la sangre campesina de tu Pueblo en masacre

que ha de teñir en vinos de alegría la aurora conjurada!

El ángel del Señor anunció en la víspera,

y el Verbo se hizo muerte, otra vez, en tu muerte;

como se hace muerte, cada día, en la carne desnuda de tu Pueblo.

¡Y se hizo vida nueva

en nuestra vieja Iglesia!

Estamos otra vez en pie de testimonio,

¡San Romero de América, pastor y mártir nuestro!

Romero de la paz casi imposible en esta tierra en guerra.

Romero en flor morada de la esperanza incólume de todo el Continente.

Romero de la Pascua latinoamericana.

Pobre pastor glorioso, asesinado a sueldo, a dólar, a divisa.

Como Jesús, por orden del Imperio.

¡Pobre pastor glorioso,

abandonado

por tus propios hermanos de báculo y de Mesa...!

(Las curias no podían entenderte:

ninguna sinagoga bien montada puede entender a Cristo).

Tu pobrería sí te acompañaba,

en desespero fiel,

pasto y rebaño, a un tiempo, de tu misión profética.

El Pueblo te hizo santo.

La hora de tu Pueblo te consagró en el kairós.

Los pobres te enseñaron a leer el Evangelio.

Como un hermano herido por tanta muerte hermana,

tú sabías llorar, solo, en el Huerto.

Sabías tener miedo, como un hombre en combate.

¡Pero sabías dar a tu palabra, libre, su timbre de campana!

Y supiste beber el doble cáliz del Altar y del Pueblo,

con una sola mano consagrada al servicio.

América Latina ya te ha puesto en su gloria de Bernini

en la espuma-aureola de sus mares,

en el retablo antiguo de los Andes alertos,

en el dosel airado de todas sus florestas,

en la canción de todos sus caminos,

en el calvario nuevo de todas sus prisiones,

de todas sus trincheras,

de todos sus altares...

¡En el ara segura del corazón insomne de sus hijos!

San Romero de América, pastor y mártir nuestro:

¡nadie hará callar tu última homilía!

Pedro Casaldáliga

Meditación en la Villa del padre Carlos Mugica escrita en el año 1969.

"Señor, perdóname por haberme acostumbrado 

a ver que los chicos que parecen tener ocho años, tengan trece;

Señor, perdóname por haberme acostumbrado

 a chapotear por el barro; yo me puedo ir, ellos no;

Señor, perdóname por haber aprendido a soportar el olor a las aguas servidas, 

de las que me puedo ir y ellos no;

Señor, perdóname por encender la luz y olvidarme de que ellos no pueden hacerlo.

Señor, yo puedo hacer una huelga de hambre y ellos no:

porque nadie hace una huelga con su hambre;

Señor, perdóname por decirles "no sólo de pan vive el hombre", 

y no luchar con todo para que rescaten su pan;

Señor, quiero quererlos por ellos y no por mí. Ayúdame;

Señor, sueño con morir por ellos: ayúdame a vivir para ellos;

Señor, quiero estar con ellos a la hora de la luz. Ayúdame."

Que la Virgen de Luján, la Madre del Pueblo, nos inspire una fe 

auténtica como la del padre Carlos, una fe que quiera cambiar el mundo, 

y dejar algo mejor detrás de nuestro paso por esta vida cuando llegue la hora de la luz.

PADRE CARLOS MUGICA - por Eduardo de la Serna.

PADRE CARLOS MUGICA - por Eduardo de la Serna. 

Cuarenta años peregrinos
caminando en el desierto,
esperando que el profeta
regalara mandamientos;
Cuarenta años de camino
liberados del tirano
para llegar a la tierra
peregrinos hermanados.
Por cuarenta años negado
por colegas consagrados
pues negarte tranquiliza:
es que “Dios no nos ha hablado”
Tu palabra de profeta,
de profeta silenciado
que denuncia los caminos
que Dios no ha transitado
Y que grita a quien lo escuche
“los pobres son mis hermanos”,
y en un proyecto concreto,
el reino asoma encarnado
Aunque unas balas te callen
hace cuarenta años, hermano,
hace cuarenta años llegaste
dejando un sendero marcado
Un sendero en el desierto,
un camino liberado,
una huella en nuestra historia,
¡Y muchos la caminamos!

Soy mujer, soy Latioamérica.

Soy mujer, soy Latinoamérica,

soy lucha, soy sueño,

soy religión, soy herejía,

soy fuerza, soy ternura,

Soy mujer, soy Latinoamérica,

soy pasado, soy futuro,

soy tristeza, soy alegría,

soy sexualidad, soy amor.

Soy mujer, soy Latinoamérica,

soy canto, soy protesta,

soy danza, soy quietud,

soy coherencia, soy contradicción.

Soy mujer, soy Latinoamérica,

soy digna, soy libre,

somos todas, somos muchas,

somos valientes y estamos de pie.

La mujer y las olas de Catherina Romanelli

Poema ¿QUIÉN SOY YO? - Dietrich Bonhoeffer.

Me encontré con este poema de D. Bonhoeffer (mártir luterano en el holocausto nazi) que me quedó resonando todo el día. Se los comparto: 

"¿Quién soy? – Me preguntan a menudo –,

Que salgo de mi celda,

Sereno, risueño y firme,

Como un noble en su palacio.

¿Quién soy? – Me preguntan a menudo –,

Que hablo con los carceleros,

Libre, amistosa y francamente,

Como si mandase yo.

¿Quién soy? – Me preguntan también –

Que soporto los días de infortunio

Con indiferencia, sonrisa y orgullo,

Como alguien acostumbrado a vencer.

¿Soy realmente lo que otros afirman de mí?

¿O bien solo soy lo que yo mismo se de mí?

Intranquilo, ansioso, enfermo, cual pajarillo enjaulado,

Pugnando por poder respirar, como si alguien

Me oprimiese la garganta,

Hambriento de olores, de flores, de cantos de aves,

Sediento de buenas palabras y de proximidad humana,

Temblando de cólera ante la arbitrariedad y el menor agravio,

Agitado por la espera de grandes cosas,

Impotente y temeroso por los amigos en la infinita lejanía,

Cansado y vacío para orar, pensar y crear,

Agotado y dispuesto a despedirme de todo.

¿Quién soy? ¿Éste o aquel?

¿Seré hoy éste, mañana otro?

¿Seré los dos a la vez? Ante los hombres, un hipócrita,

Y ante mí mismo, un despreciable y quejumbroso débil?

¿O bien, lo que aún queda en mi se asemeja al ejército batido

Que se retira desordenado ante la victoria que creía segura?

¿Quién soy? Las preguntas solitarias se burlan de mí.

Sea quien sea, tú me conoces, tuyo soy, ¡Oh, Dios!"

Para conocer quién fue DIETRICH BONHOEFFER, puedes ingresar al siguiente link. El tiene un mensaje que dar a los hombres y mujeres de hoy.

http://www.ministeriosprobe.org/docs/bonhoeffer-esp.html

San Romero de América, Pastor y Mártir nuestro

El ángel del Señor anunció en la víspera... 

El corazón de El Salvador marcaba
24 de marzo y de agonía.
Tú ofrecías el Pan,
el Cuerpo Vivo
-el triturado cuerpo de tu Pueblo;

Su derramada Sangre victoriosa

-¡la sangre campesina de tu Pueblo en masacre

que ha de teñir en vinos de alegría la aurora conjurada!

El ángel del Señor anunció en la víspera,

y el Verbo se hizo muerte, otra vez, en tu muerte;

como se hace muerte, cada día, en la carne desnuda de tu Pueblo.

¡Y se hizo vida nueva

en nuestra vieja Iglesia!

Estamos otra vez en pie de testimonio,

¡San Romero de América, pastor y mártir nuestro!

Romero de la paz casi imposible en esta tierra en guerra.

Romero en flor morada de la esperanza incólume de todo el Continente.

Romero de la Pascua latinoamericana.

Pobre pastor glorioso, asesinado a sueldo, a dólar, a divisa.

Como Jesús, por orden del Imperio.

¡Pobre pastor glorioso,

abandonado

por tus propios hermanos de báculo y de Mesa...!

(Las curias no podían entenderte:

ninguna sinagoga bien montada puede entender a Cristo).

Tu pobrería sí te acompañaba,

en desespero fiel,

pasto y rebaño, a un tiempo, de tu misión profética.

El Pueblo te hizo santo.

La hora de tu Pueblo te consagró en el kairós.

Los pobres te enseñaron a leer el Evangelio.

Como un hermano herido por tanta muerte hermana,

tú sabías llorar, solo, en el Huerto.

Sabías tener miedo, como un hombre en combate.

¡Pero sabías dar a tu palabra, libre, su timbre de campana!

Y supiste beber el doble cáliz del Altar y del Pueblo,

con una sola mano consagrada al servicio.

América Latina ya te ha puesto en su gloria de Bernini

en la espuma-aureola de sus mares,

en el retablo antiguo de los Andes alertos,

en el dosel airado de todas sus florestas,

en la canción de todos sus caminos,

en el calvario nuevo de todas sus prisiones,

de todas sus trincheras,

de todos sus altares...

¡En el ara segura del corazón insomne de sus hijos!

San Romero de América, pastor y mártir nuestro:

¡nadie hará callar tu última homilía!

Pedro Casaldáliga

Un Dios que reina

Eduardo de la Serna

Por las huellas del camino,

por los senderos y arena,

una sombra nos convoca,

una palabra resuena.

Multitudes tras sus pasos,

tras una cruz de madera.

Un reino que está empezando,

que por los pobres se juega,

con mujeres a su lado,

y con los que otros desprecian,

con niños y publicanos

pues entre ellos Dios reina.

Y van caminando juntos,

sin nadie que presidiera,

y van poniendo cimientos

de una historia verdadera.

Dios reina cuando hay hermanos,

cuando hay hermanas de veras,

y esa es Buena Noticia

-no la noticia cualquiera

que el imperio nos proclama

para que todos la crean;

que la pax romana está cerca

si no levantan cabeza

y si alguno la subvierte

¡ya sabe la que le espera!-

Por caminos galileos,

esta noticia sí es buena:

los pobres, los alienados,

la humanidad toda entera,

tiene un papá de ternura

que se nos da a manos llenas,

un Dios mamá que a su lado

comparte el mate que ceba

en la ronda de los hermanos,

en la casa de todos, llena.

Dios reina cuando a sus hijos

nadie abandona o desprecia,

cuando el último es primero

y al humillado respeta;

cuando el que es rico comparte,

cuando ya nada le queda

más que salir al encuentro

de aquel que es y no era.

Dios reina donde hay banquete

y nadie se queda afuera,

salvo el que quiera quedarse

sin compartir vida y fiesta.

Y esa sala para todos

casa de puertas abiertas,

se muestra visiblemente

en la Iglesia Nazarena,

que no es la de Constantino

-¡válgame Dios si lo fuera!-

sino Iglesia de los pobres

signo del reino, y partera

de un hombre, un mundo, una historia,

una vida que siempre es nueva.

Esteban Gumucio - La Iglesia que yo amo

Un hermoso tesoro: "La Iglesia que yo amo". Video que registra a Esteban Gumucio SSCC, leyendo uno de sus más hermosos escritos...




La Iglesia que yo amo – P. Esteban Gumucio

La Iglesia que yo amo es la Santa Iglesia de todos los días.
La encontré peregrina del tiempo, caminando a mi lado.
La tuya, la mía, la Santa Iglesia de todos los días.
La saludé primero en los ojos de mi padre, penetrados de verdad.
En las manos de mi madre, hacedoras de la ternura universal.
No hacía ruido, no gritaba, era la biblia de velador,
Y el rosario y el tibio cabeceo del Ave María.
La iglesia que yo amo, la Santa Iglesia de todos los días.

Antes de estudiarla en el catecismo,
me bañó en la pila del bautismo, en la vieja parroquia Santa Ana.
Antes de conocerla ya era mía, la Santa Iglesia de todos los días.
Era la iglesia de mis padres y la iglesia de la cocinera.
La Rosenda lloraba las cebollas, rezando el Padre Nuestro iba a misa la María,
Me llevaba de su mano a la Iglesia Santa de todos los días.
En la aventura del mundo que crecía, con Pablo y con Pedro y Teresita,
La Iglesia Santa de todos los días.
Jesucristo, el Evangelio, el pan, la eucaristía, el Cuerpo de Cristo humilde cada día.
Con rostros de pobres y rostros de hombres y mujeres,
que cantaban, que luchaban, que sufrían.
La Santa Iglesia de todos los días.

A los 10 años se dice, a los 12 misioneros, a los 13 y los 14,
vitrales increíbles de mil rostros y voces llamadas.
Vino el obispo y el sacerdote, la palabra que oraba y penetra las raíces de la vida.
Juntaba pueblos, despertaba a los dormidos,
Llamaba a la oración añorados perdones de constricción,
Remecida de testigos, la iglesia comunión argüía, incomodaba,
Convidaba a la basta corriente de la paz,
A los riesgos misioneros,
A las selvas del Congo,
Al seguimiento del amigo.
La iglesia del corazón limpio,
La iglesia del camino estrecho,
La bella iglesia de la vida,
La Santa Iglesia de todos los días.

Y el Papa de nuestra fe, en mi corazón joven,
Apretando a la justicia, traduciendo las bienaventuranzas,
abriendo bastos horizontes, prolongando nuevas andanzas
y rostros ignorados y pueblos heridos, de quemantes abandonos,
el Papa de todas las lenguas, de urgentes problemas,
de infinitas confianzas, el Papa de la Iglesia de todos los días
y los mandamientos de su sabiduría.
Y lo que no estaba, ni está , ni estará oficialmente inscrito y reservado,
El pueblo de la iglesia sin fuerza, la iglesia ancha de las 100 mil ventanas
Y el aire del espíritu católico circulando en libres espirales
Y los pobres construyendo catedrales de paja, desperdicio y leño,
Con ojivas de pizarreño y lo mejor de su pobreza.

Escuchen que vienen por las calles la iglesia de las grandes y pequeñas procesiones,
La iglesia heroica de amor, la vieja heroica de amor entre rezos y devociones,
Desde sus andas multicolores, los santos le preguntan sus perdones,
Porque crió los hijos que no eran suyos y rezó por muertos que la humillaron
Y vivió tan pobre sin voto de pobreza y dio la mitad de lo que no tenía.
Va en procesión feliz detrás del anda,
Los santos la miran desde su baranda distinta en su tecnología,
Esta humilde iglesia de todos los días.

Amo a la iglesia de la diversidad, la difícil iglesia de la unidad.
Amo a la iglesia del laico y del cura, de San Francisco y de Santo Tomás,
La iglesia de la noche oscura y la asamblea de la larga paciencia.

Amo a la iglesia abierta a la ciencia, y esta iglesia modesta con olor a tierra,
Construyendo la ciudad justa, con sudores humanos,
Con el credo corto de los apóstoles.
Amo a la iglesia de los padre y los doctores,
De algunos sabio de hoy en día que escriben libros para los hombres y
no se quedan en librerías.

Amo a la iglesia de aquí y ahora,
La iglesia pobre de nuestro continente,
Teñida de sangre, repleta de gente
De pueblos antiguos sin voz y derrotados
Amo a la iglesia de la solidaridad
Que se da la mano en santa igualdad.

Amo a esta iglesia que se acerca a la herida de su Cristo.
La iglesia de Puebla y Medellín, de Dom Elder, de Romero y Luther King,
que vienen de la mano de Moisés, David, Isaías y Exequiel.

Amo a la iglesia que va con su pueblo sin transigir la verdad,
Defiende a los perseguidos y anhela la libertad.

Amo a la iglesia esperanza y memoria,
A la iglesia que camina y a la iglesia de la santa nostalgia,
Sin la cual no tendrían futuro.

Amo a la iglesia del verbo duro y del corazón blando.
Amo a la iglesia del derecho y del perdón.
La iglesia del precepto y de la compasión,
Jurídica y carismática, corporal y espiritual,
Maestra y discípula,
Jerárquica y popular.

Amo a la iglesia de la inferioridad, la pudorosa iglesia de la indecibilidad.
Amo a la iglesia sincera y tartamuda,
A la iglesia enseñante y escuchante,
La iglesia audaz, creadora y valiente,
Y a la santa iglesia convaleciente.
Amo a la iglesia perseguida y clandestina,
Que no vende su alma al dinero omnipotente.
Amo a la iglesia tumultuosa ya la iglesia de surcos milenarios,
Amo a la iglesia testimonial y a la iglesia herida de sus luchas interiores y exteriores.
Amo a la iglesia por conciliar que va de la mano respetablemente de la Santa iglesia tradicional.
Amo a la iglesia de la serena ira,
A la iglesia de Irlanda y Polonia, de Guatemala y de El Salvador,
A la iglesia de los postergados y a la iglesia de la multitud de marginalizados.
No quiero una iglesia de aburrimiento, quiero una iglesia de ciudadanía,
De pobres en su casa, de pueblos en fiesta, de espacios y libertades,
quiero ver a mis hermanos aprendiendo y enseñando al mismo tiempo,
iglesia de un solo Señor y Maestro,
Iglesia de la palabra y de los sacramentos.

Amo a la Iglesia de los Santos y de los pecadores
amo a esta Iglesia ancha y materna
no implantada por decreto,
la Iglesia de los borrachos sin remedio,
de las prostitutas que cierran su negocio el Triduo Santo.

Amo a la Iglesia de lo imposible
la Iglesia de la esperanza a los pies de la mujer,
la Santa Madre María.
Amo a esta Iglesia de la amnistía,
la Santa Iglesia de todos los días.
Amo a la Iglesia de Jesucristo,
construida en firme fundamento,
en ella quiero vivir
hasta el último momento.

Poesias de Pedro Casaldáliga

Mis insignias episcopales                  
TU MITRA
será un sombrero de paja sartanejos;
el sol y la luna;
la lluvia y el sereno;
el pisar de los pobres con quien caminas
y el pisar glorioso de Cristo, el Señor.

TU BÁCULO

será la verdad del Evangelio
y la confianza de tu pueblo en ti.

TU ANILLO

será la fidelidad a la Nueva Alianza del Dios Liberador
y la fidelidad al pueblo de esta tierra.

No tendrás otro ESCUDO

que la fuerza de la Esperanza
y la liberdad de los hijos de Dios.

No usarás otros GUANTES
que el servicio del Amor.

Me llamarán subversivo

Con un callo por anillo,

monseñor cortaba arroz.

?Monseñor "matillo

y hoz"?

Me llamarán subversivo.

Y yo les diré: lo soy.

Por mi pueblo en lucha, vivo.

Con mi pueblo en marcha, voy.

Tengo fe de guerrillero

y amor de revolución.

Y entre Evangelio y canción

sufro y digo lo que quiero.

Si escandalizo, primero

quemé el propio corazón

al fuego de esta Pasión,

cruz de Su mismo Madero.

Incito a la subversión

contra el Poder y el Dinero.

Quiero subvertir la Ley

que pervierte al Pueblo en grey

y al Gobierno en carnicero.

(Mi pastor se hizo Cordero.

Servidor se hizo mi Rey).

Creo en la Internacional

de las frentes levantadas,

de la voz de igual a igual

y las manos enlazadas...

Y llamo al Orden de mal,

y al Progreso de mentira.

Tengo menos Paz que ira.
Tengo más amor que paz.

...! Creo en la hoz y el haz

de estas espigas caídas:

una Muerte y tantas vidas!

! Creo en esta hoz que avanza

- bajo este sol sin disfraz

y en la común Esperanza -

tan encurvada y tenaz!

Mi Cuerpo es Comida

Mis manos, esas manos y Tus manos

hacemos este Gesto, compartida

la mesa y el destino, como hermanos.

Las vidas en Tu muerte y en Tu vida.

Unidos en el pan los muchos granos,

iremos aprendiendo a ser la unida

Ciudad de Dios, Ciudad de los humanos.

Comiéndote sabremos ser comida,

EI vino de sus venas nos provoca.

El pan que ellos no tienen nos convoca

a ser Contigo el pan de cada día.

Llamados por la luz de Tu memoria,

marchamos hacia el Reino haciendo Historia,

fraterna y subversiva Eucaristía.

Lo que es ser educadora para mí…

Ser educadora es reconocer que el compromiso tiene nombres.
Es sospechar que la realidad aún no se terminó de hornear.
Es apasionarse con el sueño de transformar mundos.
Y sostenerlo a pesar de los miedos y soledades…
Es amigarse con el arte de defender la alegría…
Ser educadora es empeñar horas en pensar escenarios.
Es saberse partícipe de la historia y de muchas historias.
Es mantener la búsqueda de la propia voz para escuchar la música de otras cuerdas interiores…Y poder danzar al compás...
Es ser incapaz de controlar vuelos…
Es pensarse libre, y acariciar libertades…
Es ganar canas, arrugas, perder peso. Y dar por cierto que siempre valió la pena.
Es mirar. Y dejarse mirar.
Es escuchar. Y permitirse escuchar.
Es implicarse en autonomías. Y reconocer cuándo poner límites.
Es penetrar momentos y vidas. Y dejarse penetrar por ellas.
Es descartar el “talento” de pararse frente a un grupo…
Es sentarse junto a otros y emprender algún camino…
Es permitirse reinventar. Y alimentar la búsqueda de identidades.
Es respetarse y respetar.
Es animarse a llorar, a “sacar garra” o a guardar silencio, a esperar tiempos, a decidir.
Es animarse a no tener respuestas. Y aprender a embellecerse con preguntas.
Es desear ser feliz y hacer el intento de aportar a otras búsquedas.
Es sortear la escasez, la duda, la insatisfacción, la incomprensión, el olvido.
Es saberse responsable de la lucha.
Es que ser educadora, tal vez no sea otra cosa, que ser parte de la locura de creer en la posibilidad de encender fuegos cuando no existe otra razón que el amor…

De una maestra mendocina.

Padre Nuestro Latinoamericano

Este es un "Padre Nuestro Latinoamericano", poema del uruguayo Mario Benedetti, interpretado en la base del Memorial José Martí en la Plaza de la Revolución de La Habana, el 22 de julio de 2004. Esta versión fue musicalizada por el argentino Favero y orquestada por el maestro Leo Brouwer en compañía de la 200 músicos de la Orquesta Sinfónica de Cuba.

Esta presentación hizo parte del Concierto de clausura del Primer Encuentro Nacional de Orquestas Sinfónicas de Cuba, y fue un regalo de la cultura cubana al aniversario 51 del Asalto al Cuartel Moncada (26 de julio de 1953), suceso histórico que daría origen al movimiento insurgente 26 de julio.

Amén.

Pasa por alto perros, gatos y pájaros…

A menudo algún amigo o conocido, en estos tiempos tan duros, me pide ayuda para preparar su curriculum. Lo hago encantado. Qué menos. Son tantas veces que casi soy un experto en curriculums. Y, en cada ocasión, mi mente, antes de ponerme a escribir, se me va a vagabundear hasta un poema de la admirable Szymborska, que leí hace mucho tiempo y hoy he reencontrado mientras ojeaba su “Poesía No Completa”, para hacer mas soportable un trayecto de avión:

“¿Qué hay que hacer?/ Hay que escribir una solicitud/ Y a la solicitud adjuntar un curriculum./Independientemente de la longitud de la vida,/ el curriculum debe ser corto./

Es obligatoria la concisión y la selección de los hechos./ Hay que cambiar paisajes por direcciones,/y vacilantes recuerdos por fechas inmóviles./

De todos los amores, basta el nupcial;/y de los niños, sólo los nacidos./

Es más importante quién te conoce que a quíen conoces tú. / Los viajes solo si fueron al extranjero./ 

Pertenencia a qué, pero sin el porqué. / Y condecoraciones, pero sin la causa./

Escribe como si nunca hubieras hablado contigo mismo, / y como si te evitaras de lejos./ Pasa por alto perros, gatos y pájaros,/ trastos y recuerdos, amigos y sueños./

Más bien el precio que el valor./ Y el título más que el contenido./ Mas bien el número de los zapatos que hacia dónde va ese por el que te haces pasar./ Y, además, una fotografía con la oreja descubierta. / Cuenta la forma, no lo que oye…/ 

¿Qué se oye por ahí? El estruendo de las máquinas que trituran papel.”

Espiritualidad Caminante

Ser Caminantes es vivir la aventura de descubrirse a sí mismos, al mundo y a Dios, con nuevos ojos.

Ser Caminantes es emprender un viaje por nuestros caminos interiores en busca de emociones, sentimientos, ideas, creencias. Un camino hacia nuestra espiritualidad, hacia nuestros afectos…

Ser Caminantes es, también descubrir los caminos exteriores, salir al encuentro de los otros, de realidades y personas diferentes.

Ser Caminantes es buscar, descubrir y construir un lugar en el mundo, integrarse al mundo de forma creativa y liberadora. Sentirse útil en la construcción de una sociedad más auténtica, más justa.

Ser Caminante es también ser compañero de marcha, el caminante no camina solo. El caminante sueña, proyecta, actúa y crece junto a otros jóvenes y adultos, sus compañeros de marcha.

Ser Caminante es comprometerse, poner el cuerpo y el alma en la marcha.

San Romero de América, Pastor y Mártir nuestro

El ángel del Señor anunció en la víspera...
 
El corazón de El Salvador marcaba
24 de marzo y de agonía.
Tú ofrecías el Pan,
el Cuerpo Vivo
-el triturado cuerpo de tu Pueblo;
Su derramada Sangre victoriosa
-¡la sangre campesina de tu Pueblo en masacre
que ha de teñir en vinos de alegría la aurora conjurada!
 
El ángel del Señor anunció en la víspera,
y el Verbo se hizo muerte, otra vez, en tu muerte;
como se hace muerte, cada día, en la carne desnuda de tu Pueblo.
 
¡Y se hizo vida nueva
en nuestra vieja Iglesia!
 
Estamos otra vez en pie de testimonio,
¡San Romero de América, pastor y mártir nuestro!
Romero de la paz casi imposible en esta tierra en guerra.
Romero en flor morada de la esperanza incólume de todo el Continente.
Romero de la Pascua latinoamericana.
Pobre pastor glorioso, asesinado a sueldo, a dólar, a divisa.
 
Como Jesús, por orden del Imperio.
¡Pobre pastor glorioso,
abandonado
por tus propios hermanos de báculo y de Mesa...!
(Las curias no podían entenderte:
ninguna sinagoga bien montada puede entender a Cristo).
 
Tu pobrería sí te acompañaba,
en desespero fiel,
pasto y rebaño, a un tiempo, de tu misión profética.
El Pueblo te hizo santo.
La hora de tu Pueblo te consagró en el kairós.
Los pobres te enseñaron a leer el Evangelio.
 
Como un hermano herido por tanta muerte hermana,
tú sabías llorar, solo, en el Huerto.
Sabías tener miedo, como un hombre en combate.
¡Pero sabías dar a tu palabra, libre, su timbre de campana!
 
Y supiste beber el doble cáliz del Altar y del Pueblo,
con una sola mano consagrada al servicio.
América Latina ya te ha puesto en su gloria de Bernini
en la espuma-aureola de sus mares,
en el retablo antiguo de los Andes alertos,
en el dosel airado de todas sus florestas,
en la canción de todos sus caminos,
en el calvario nuevo de todas sus prisiones,
de todas sus trincheras,
de todos sus altares...
¡En el ara segura del corazón insomne de sus hijos!
 
San Romero de América, pastor y mártir nuestro:
¡nadie hará callar tu última homilía!

Pedro Casaldáliga

Mario Benedetti

"No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento"

Mario Benedetti

Aprenderás…

Después de algún tiempo aprenderás la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y aprenderás que amar no significa apoyarse, y que compañía no siempre significa seguridad. Comenzarás a aprender que los besos no son contratos, ni los regalos son promesas…


Aprenderás que con la misma severidad conque juzgas, también serás juzgado y en algún momento condenado. Aprenderás que no importa en cuantos pedazos tu corazón se partió, el mundo no se detiene para que lo arregles. Aprenderás que es uno mismo quien debe cultivar su propio jardín y decorar su alma, en vez de esperar que alguien le traiga flores.


Después de algún tiempo aprenderás la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y aprenderás que amar no significa apoyarse, y que compañía no siempre significa seguridad. Comenzarás a aprender que los besos no son contratos, ni los regalos son promesas…. Comenzarás a aceptar tus derrotas con la cabeza alta y la mirada al frente, con la gracia de una mujer y no con la tristeza de un niño y aprenderás a construir hoy todos tus caminos, porque el terreno de mañana es incierto para los proyectos, y el futuro tiene la costumbre de caer en el vacío.


Después de un tiempo aprenderás que el sol quema si te expones demasiado. Aceptarás incluso que las personas buenas podrían herirte alguna vez y necesitarás perdonarlas. Aprenderás que hablar puede aliviar los dolores del alma. Descubrirás que lleva años construir confianza y apenas unos segundos destruirla y que tu también podrás hacer cosas de las que te arrepentirás el resto de la vida. Aprenderás que las nuevas amistades continúan creciendo a pesar de las distancias y que no importa que es lo que tienes, sino a quien tienes en la vida y que los buenos amigos son la familia que nos permitimos elegir. Aprenderás que no tenemos que cambiar de amigos, si estamos dispuestos a aceptar que los amigos cambian.


Descubrirás que muchas veces tomas a la ligera a las personas que más te importan y por eso siempre debemos decir a esas personas que las amamos porque nunca estaremos seguros de cuando será la última vez que las veamos. Aprenderás que las circunstancias y el ambiente que nos rodea tienen influencia sobre nosotros, pero nosotros somos los únicos responsables de lo que hacemos. Comenzarás a aprender que no nos debemos comparar con los demás, salvo cuando queramos imitarlos para mejorar.


Descubrirás qué se lleva mucho tiempo para llegar a ser la persona que quieres ser, y que el tiempo es corto. Aprenderás que no importa a donde llegaste, sino a donde te diriges. Aprenderás que si no controlas tus actos ellos te controlaran y que ser flexible no significa ser débil o no tener personalidad, porque no importa cuan delicada y frágil sea una situación: siempre existen dos lados. Aprenderás que héroes son las personas que hicieron lo que era necesario enfrentando las consecuencias… Aprenderás que la paciencia requiere mucha práctica.


Descubrirás que algunas veces, la persona que esperas que te patee cuando te caes, tal vez sea una de las pocas que te ayuden a levantarte. Madurar tiene más que ver con lo que has aprendido de las experiencias, que con los años vividos. Aprenderás que hay mucho más de tus padres en ti de lo que supones. Aprenderás que nunca se debe decir a un niño que sus sueños son tonterías, porque pocas cosas son tan humillantes y seria una tragedia si lo creyese, porque le estarás quitando la esperanza. Aprenderás que cuando sientes rabia, tienes derecho a tenerla, pero eso no te da el derecho de ser cruel.


Descubrirás que solo porque alguien no te ama de la forma que quieres, no significa que no te ame con todo lo que puede, porque hay personas que nos aman, pero que no saben como demostrarlo… No siempre es suficiente ser perdonado por alguien, algunas veces tendrás que aprender a perdonarte a ti mismo. Aprenderás que con la misma severidad conque juzgas, también serás juzgado y en algún momento condenado. Aprenderás que no importa en cuantos pedazos tu corazón se partió, el mundo no se detiene para que lo arregles. Aprenderás que es uno mismo quien debe cultivar su propio jardín y decorar su alma, en vez de esperar que alguien le traiga flores.

Jorge Luis Borges.